: Le Horla by Maupassant Guy De - Short stories French; French fiction 19th century Gothic Fiction; FR Nouvelles

@FreeBooksTue 06 Jun, 2023

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GUY DE MAUPASSANT

Le Horla

LE HORLA

J'aime ma maison o? j'ai grandi. De mes fen?tres, je vois la Seine qui coule, le long de mon jardin, derri?re la route, presque chez moi, la grande et large Seine, qui va de Rouen au Havre, couverte de bateaux qui passent.

A gauche, l?-bas, Rouen, la vaste ville aux toits bleus, sous le peuple pointu des clochers gothiques. Ils sont innombrables, fr?les ou larges, domin?s par la fl?che de fonte de la cath?drale, et pleins de cloches qui sonnent dans l'air bleu des belles matin?es, jetant jusqu'? moi leur doux et lointain bourdonnement de fer, leur chant d'airain que la brise m'apporte, tant?t plus fort et tant?t plus affaibli, suivant qu'elle s'?veille ou s'assoupit.

Comme il faisait bon ce matin!

Vers onze heures, un long convoi de navires, tra?n?s par un remorqueur, gros comme une mouche, et qui r?lait de peine en vomissant une fum?e ?paisse, d?fila devant ma grille.

Apr?s deux go?lettes anglaises, dont le pavillon rouge ondoyait sur le ciel, venait un superbe trois-mats br?silien, tout blanc, admirablement propre et luisant. Je le saluai, je ne sais pourquoi, tant ce navire me fit plaisir ? voir.

D'o? viennent ces influences myst?rieuses qui changent en d?couragement notre bonheur et notre confiance en d?tresse. On dirait que l'air, l'air invisible est plein d'inconnaissables Puissances, dont nous subissons les voisinages myst?rieux. Je m'?veille plein de ga?t?, avec des envies de chanter dans la gorge.--Pourquoi?--Je descends le long de l'eau; et soudain, apr?s une courte promenade, je rentre d?sol?, comme si quelque malheur m'attendait chez moi.--Pourquoi?--Est-ce un frisson de froid qui, fr?lant ma peau, a ?branl? mes nerfs et assombri mon ?me? Est-ce la forme des nuages, ou la couleur du jour, la couleur des choses, si variable, qui, passant par mes yeux, a troubl? ma pens?e? Sait-on? Tout ce qui nous entoure, tout ce que nous voyons sans le regarder, tout ce que nous fr?lons sans le conna?tre, tout ce que nous touchons sans le palper, tout ce que nous rencontrons sans le distinguer, a sur nous, sur nos organes et, par eux, sur nos id?es, sur notre coeur lui-m?me, des effets rapides, surprenants et inexplicables?

Comme il est profond, ce myst?re de l'Invisible! Nous ne le pouvons sonder avec nos sens mis?rables, avec nos yeux qui ne savent apercevoir ni le trop petit, ni le trop grand, ni le trop pr?s, ni le trop loin, ni les habitants d'une ?toile, ni les habitants d'une goutte d'eau... avec nos oreilles qui nous trompent, car elles nous transmettent les vibrations de l'air en notes sonores. Elles sont des f?es qui font ce miracle de changer en bruit ce mouvement et par cette m?tamorphose donnent naissance ? la musique, qui rend chantante l'agitation muette de la nature... avec notre odorat, plus faible que celui du chien... avec notre go?t, qui peut ? peine discerner l'?ge d'un vin!

Ah! si nous avions d'autres organes qui accompliraient en notre faveur d'autres miracles, que de choses nous pourrions d?couvrir encore autour de nous!

Vers dix heures, je monte dans ma chambre. A peine entr?, je donne deux tours de clef, et je pousse les verrous; j'ai peur... de quoi?... Je ne redoutais rien jusqu'ici... j'ouvre mes armoires, je regarde sous mon lit; j'?coute... j'?coute... quoi?... Est-ce ?trange qu'un simple malaise, un trouble de la circulation peut-?tre, l'irritation d'un filet nerveux, un peu de congestion, une toute petite perturbation dans le fonctionnement si imparfait et si d?licat de notre machine vivante, puisse faire un m?lancolique du plus joyeux des hommes, et un poltron du plus brave? Puis, je me couche, et j'attends le sommeil comme on attendrait le bourreau. Je l'attends avec l'?pouvante de sa venue; et mon coeur bat, et mes jambes fr?missent; et tout mon corps tressaille dans la chaleur des draps, jusqu'au moment o? je tombe tout ? coup dans le repos, comme on tomberait pour s'y noyer, dans un gouffre d'eau stagnante. Je ne le sens pas venir, comme autrefois, ce sommeil perfide, cach? pr?s de moi, qui me guette, qui va me saisir par la t?te, me fermer les yeux, m'an?antir.

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