: La Main Gauche by Maupassant Guy De - Short stories French; French fiction 19th century FR Nouvelles

@FreeBooksTue 06 Jun, 2023

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GUY DE MAUPASSANT

La Main Gauche

ALLOUMA

Un de mes amis m'avait dit: Si tu passes par hasard aux environs de Bordj-Ebbaba, pendant ton voyage en Alg?rie, va donc voir mon ancien camarade Auballe, qui est colon l?-bas.

J'avais oubli? le nom d'Auballe et le nom d'Ebbaba et je ne songeais gu?re ? ce colon, quand j'arrivai chez lui, par pur hasard. Depuis un mois je r?dais ? pied par toute cette r?gion magnifique qui s'?tend d'Alger ? Cherchell, Orl?ansville et Tiaret. Elle est en m?me temps bois?e et nue, grande et intime. On rencontre, entre deux monts, des for?ts de pins profondes en des vall?es ?troites o? roulent des torrents en hiver. Des arbres ?normes tomb?s sur le ravin servent de pont aux Arabes, et aussi aux lianes qui s'enroulent aux troncs morts et les parent d'une vie nouvelle. Il y a des creux, et des plis inconnus de montagne, d'une beaut? terrifiante, et des bords de ruisselets, plats et couverts de lauriers-roses, d'une inimaginable gr?ce.

Mais ce qui m'a laiss? au coeur les plus chers souvenirs en cette excursion, ce sont les marches de l'apr?s-midi le long des chemins un peu bois?s sur ces ondulations des c?tes d'o? l'on domine un immense pays onduleux et roux depuis la mer bleu?tre jusqu'? la cha?ne de l'Ouarsenis qui porte sur ses fa?tes la for?t de c?dres de Teniet-el-Haad.

Ce jour-l? je m'?garai. Je venais de gravir un sommet, d'o? j'avais aper?u, au-dessus d'une s?rie de collines, la longue plaine de la Mitidja, puis par derri?re, sur la cr?te d'une autre cha?ne, dans un lointain presque invisible, l'?trange monument qu'on nomme le Tombeau de la Chr?tienne, s?pulture d'une famille de rois de Mauritanie, dit-on. Je redescendais, allant vers le Sud, d?couvrant devant moi jusqu'aux cimes dress?es sur le ciel clair, au seuil du d?sert, une contr?e bossel?e, soulev?e et fauve, fauve comme si toutes ces collines ?taient recouvertes de peaux de lion cousues ensemble. Quelquefois, au milieu d'elles, une bosse plus haute se dressait, pointue et jaune, pareille au dos broussailleux d'un chameau.

J'allais ? pas rapides, l?ger, comme on l'est en suivant les sentiers tortueux sur les pentes d'une montagne. Rien ne p?se, en ces courses alertes dans l'air vif des hauteurs, rien ne p?se, ni le corps, ni le coeur, ni les pens?es, ni m?me les soucis. Je n'avais plus rien en moi, ce jour-l?, de tout ce qui ?crase et torture notre vie, rien que la joie de cette descente. Au loin, j'apercevais des campements arabes, tentes brunes, pointues, accroch?es au sol comme les coquilles de mer sur les rochers, ou bien des gourbis, huttes de branches d'o? sortait une fum?e grise. Des formes blanches, hommes ou femmes, erraient autour ? pas lents; et les clochettes des troupeaux tintaient vaguement dans l'air du soir.

Les arbousiers sur ma route se penchaient, ?trangement charg?s de leurs fruits de pourpre qu'ils r?pandaient dans le chemin. Ils avaient l'air d'arbres martyrs d'o? coulait une sueur sanglante, car au bout de chaque branchette pendait une graine rouge comme une goutte de sang.

Le sol, autour d'eux, ?tait couvert de cette pluie suppliciale, et le pied ?crasant les arbouses laissait par terre des traces de meurtre. Parfois, d'un bond, en passant, je cueillais les plus m?res pour les manger.

Tous les vallons ? pr?sent se remplissaient d'une vapeur blonde qui s'?levait lentement comme la bu?e des flancs d'un boeuf; et sur la cha?ne des monts qui fermaient l'horizon, ? la fronti?re du Sahara flamboyait un ciel de Missel. De longues tra?n?es d'or alternaient avec des tra?n?es de sang--encore du sang! du sang et de l'or, toute l'histoire humaine--et parfois entre elles s'ouvrait une trou?e mince sur un azur verd?tre, infiniment lointain comme le r?ve.

Oh! que j'?tais loin, que j'?tais loin de toutes les choses et de toutes les gens dont on s'occupe autour des boulevards, loin de moi-m?me aussi, devenu une sorte d'?tre errant, sans conscience, et sans pens?e, un oeil qui passe, qui voit, qui aime voir, loin encore de ma route ? laquelle je ne songeais plus, car aux approches de la nuit je m'aper?us que j'?tais perdu.

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