: Bruges-la-morte by Rodenbach Georges - Widowers Fiction; Bruges (Belgium) Fiction FR Littérature

@FreeBooksTue 06 Jun, 2023

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Georges Rodenbach

BRUGES-LA-MORTE

Table des mati?res

Le jour d?clinait, assombrissant les corridors de la grande demeure silencieuse, mettant des ?crans de cr?pe aux vitres.

Hugues Viane se disposa ? sortir, comme il en avait l'habitude quotidienne ? la fin des apr?s-midi. Inoccup?, solitaire, il passait toute la journ?e dans sa chambre, une vaste pi?ce au premier ?tage, dont les fen?tres donnaient sur le quai du Rosaire, au long duquel s'alignait sa maison, mir?e dans l'eau.

Il lisait un peu: des revues, de vieux livres; fumait beaucoup; r?vassait ? la crois?e ouverte par les temps gris, perdu dans ses souvenirs.

Voil? cinq ans qu'il vivait ainsi, depuis qu'il ?tait venu se fixer ? Bruges, au lendemain de la mort de sa femme. Cinq ans d?j?! Et il se r?p?tait ? lui-m?me: Mot irr?m?diable et bref! d'une seule syllabe, sans ?cho. Mot impair et qui d?signe bien l'?tre d?pareill?.

Pour lui, la s?paration avait ?t? terrible: il avait connu l'amour dans le luxe, les loisirs, le voyage, les pays neufs renouvelant l'idylle. Non seulement le d?lice paisible d'une vie conjugale exemplaire, mais la passion intacte, la fi?vre continu?e, le baiser ? peine assagi, l'accord des ?mes, distantes et jointes pourtant, comme les quais parall?les d'un canal qui m?le leurs deux reflets.

Dix ann?es de ce bonheur, ? peine senties, tant elles avaient pass? vite!

Puis, la jeune femme ?tait morte, au seuil de la trentaine, seulement alit?e quelques semaines, vite ?tendue sur ce lit du dernier jour, o? il la revoyait ? jamais: fan?e et blanche comme la cire l'?clairant, celle qu'il avait ador?e si belle avec son teint de fleur, ses yeux de prunelle dilat?e et noire dans de la nacre, dont l'obscurit? contrastait avec ses cheveux, d'un jaune d'ambre, des cheveux qui, d?ploy?s, lui couvraient tout le dos, longs et ondul?s. Les Vierges des Primitifs ont des toisons pareilles, qui descendent en frissons calmes.

Sur le cadavre gisant, Hugues avait coup? cette gerbe, tress?e en longue natte dans les derniers jours de la maladie. N'est-ce pas comme une piti? de la mort? Elle ruine tout, mais laisse intactes les chevelures. Les yeux, les l?vres, tout se brouille et s'effondre. Les cheveux ne se d?colorent m?me pas. C'est en eux seuls qu'on se survit! Et maintenant, depuis les cinq ann?es d?j?, la tresse conserv?e de la morte n'avait gu?re p?li, malgr? le sel de tant de larmes.

Le veuf, ce jour-l?, rev?cut plus douloureusement tout son pass?, ? cause de ces temps gris de novembre o? les cloches, dirait-on, s?ment dans l'air des poussi?res de sons, la cendre morte des ann?es.

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